A morte sussurrava-lhe aos ouvidos
o vento norte-sul soprava-lhe frio a face
o tempo que tão depressa passava, vagou-se com sua sanidade
sem destino.
Agora, obsoleto seus ideais,
sucumbido ele à paixão
desnorteado; coitado pois era apenas mais um ilusão.
Penava pelas ruas desertas em típicas noites de outono a
procurar o motivo se suas constantes insônias, mal sabia ele; procurava em vão.
Paixão, sonho lúcido e imoral